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Este máster, en teoría para ser profe de español, fue una extensión de la pandemia en todos sus sentidos (y ninguno bueno) y una metástasis personal que ha afectado a muchas facetas de mi vida; las que se han mantenido, sin duda, se habrán hecho más fuertes.
Y me ha removido cosas que llevaban dormidas desde que llegué a Nebraska. Aunque tampoco voy a negar que el final de aquel 1er máster ya fue el comienzo de aquella cuesta abajo (o cuestas abajo): lo hice todo bien allí y mi 1er trabajado remunerado cuando salí fue en un supermercado que ni cubría mis gastos ¡que eran mínimos!, y solo una entrevista para un curro cualificado en los siguientes 12 meses (y luego tampoco me llamaron).
Pero es que me interesa tan poco ser profesor de español... yo solo quiero trasladar mis tours [la historia y la cultura española] a las aulas ¿hace falta un título para eso? ¡mira mi perfil en WithLocals! 12hrs al día en la Universidad... y los findes: tareas y de Gramática ¿pero qué coño es esto? ¿a quién pretendo engañar?
Aquí pongo una foto de mi 1ª Graduación ¡junto al que fue ministro del gobierno más progresista de la Hª de España! ese era el ambiente que me gustaba. Me río yo cuando me dicen lo afortunados que somos de estar en el máster (elegir el 2º o el 3ª: da igual) con nosequé profes y en un ambiente tan chachi. Spoiler: todos dicen lo mismo y yo me río por no llorar.
No voy a la Graduación, estoy cansado, y de fingir también, aunque en este máster fingí menos, se nota que ya soy indefinido, y algo kamikaze.
